lo rompe todo
lento y vaporoso como el sol a los hilos
baña con lágrimas los momentos que fueron felices
hace polvo aquello que parecía firme
el azul de las olas
las de la infancia
las de la serena mirada de una mujer que tuvo un día largo y corto
largo por monotonía de los autos con el destino de siempre
el ruido de siempre
el bochorno que crece cada verano
corto por la brevedad de las palabras
porque los niños duermen temprano
porque las estrellas solo asoman cuando en este cielo las nubes nos faltan
porque las fuentes ya no aparecen en las canciones
y se llenan de polvo en los parques
esas olas que son marea y son saludo que no se deja atar a las reglas
que provocan espuma cuando caen por la noche desde el lugar más oscuro del horizonte
que dan ternura cuando aparecen por la mañana
también son polvo
también se oxidan
la historia puede
pesa como el mar sobre la cintura del naufrago que intenta no sumergirse
hiere como la sal en la espalda cuando el sol le vuelve navaja
borra todos los detalles como si fuera el río para las piedras
la memoria se opone
forma vértices
poros
ranuras
en ellos el eco del viento recuerda tu voz
el canto lejano del tiempo que agoniza como un hilo que pende de la nube
el débil susurro que sobrevive al trueno pasional
las sales que se ocultan guardan el brillo de algún lucero
recuerdo de alguna lluvia estelar
en que los mares guardaron calma
en que hubo un equilibrio momentáneo
donde el continente y la marea acordaron una forma
esa por la que seguiré caminando
para sostenerme del último hilo
Isidro Alterrealista
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