La historia lo oxida todo

lo rompe todo

lento y vaporoso como el sol a los hilos

baña con lágrimas los momentos que fueron felices

hace polvo aquello que parecía firme

el azul de las olas

las de la infancia

las de la serena mirada de una mujer que tuvo un día largo y corto

largo por monotonía de los autos con el destino de siempre

el ruido de siempre

el bochorno que crece cada verano

corto por la brevedad de las palabras

porque los niños duermen temprano

porque las estrellas solo asoman cuando en este cielo las nubes nos faltan

porque las fuentes ya no aparecen en las canciones

y se llenan de polvo en los parques

esas olas que son marea y son saludo que no se deja atar a las reglas

que provocan espuma cuando caen por la noche desde el lugar más oscuro del horizonte

que dan ternura cuando aparecen por la mañana

también son polvo

también se oxidan

la historia puede

pesa como el mar sobre la cintura del naufrago que intenta no sumergirse

hiere como la sal en la espalda cuando el sol le vuelve navaja

borra todos los detalles como si fuera el río para las piedras

la memoria se opone

forma vértices

poros

ranuras

en ellos el eco del viento recuerda tu voz

el canto lejano del tiempo que agoniza como un hilo que pende de la nube

el débil susurro que sobrevive al trueno pasional

las sales que se ocultan guardan el brillo de algún lucero

recuerdo de alguna lluvia estelar

en que los mares guardaron calma

en que hubo un equilibrio momentáneo

donde el continente y la marea acordaron una forma

esa por la que seguiré caminando

para sostenerme del último hilo

 

Isidro Alterrealista

 

 

 

 



Categorías:Viajes insolentes

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