Este invierno

podría confesar muchas cosas bajo el sol

que prefiero la sombra y el frío

el café me gusta con sabor a niebla

y sigo corriendo tras burbujas en un parque

podría confesar

que mi reino dura lo que una nube sobre la montaña

que mi autoestima es más grande que el viaje de las corrientes submarinas

y que en ocasiones me gusta mentir

hacer que los niños rían y vean colores en un muro gris

pero puedo decir también verdades a medias

que sé morir de amor

ahogado en el veneno que un espejo me inyecta

que sé vivir por amor

en la ausencia de dos piernas que también bailen esta rumba sin rumbo

la verdad saldrá siempre por la ventana

cuando el corazón se quiebre en la puerta

cuando alegría nazca sobre la almohada

hay dos cosas que debemos ocultar

si la tranquilidad en algo se pudiera estimar

si el canto de los grillos no se volviera un suplicio después de dos días enteros

las tormentas interiores nunca llaman a la puerta

las sonrisas de encanto siempre duran menos que el paso de un minutero

otras cosas no se pueden borrar

como la primera mañana bajo un palo de mango

como una bienvenida de chocolate en la ciudad más fría

como el sabor de la traición cuando se sirve en papel periódico

el color de un abrazo una helada mañana entre los árboles

pero esta biografía tiene menos párrafos escritos que cuentos en la azotea

más cantos de las aves que latas en la despensa

querido corazón

en este medio día por decreto

el sabor gris del suicidio vuelto ceniza

da forma a mis sueños en esa nube blanca que nace de mi boca

el color del arcoíris se anuncia tras los cables

grita por el viento invernal

que las primaveras llegan sin aviso

y que hay alegrías con las que podemos tomar

a veces por descuido

a veces por sorpresa

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